Abbaye de Kells, 820

Dans la nuit froide du dortoir résonnent les plaintes et les murmures des frères endormis.

Prières ou suppliques nocturnes de corps qui ont mal.

Depuis les complies, se bousculent dans ma tête des images aux formes furtives.

Ce ne sont pas les démons qui viennent me hanter, mais le travail du scriptorium qui m'absorbe.

J'aime cette étape, quand mon travail de copiste achevé, je peux enfin illustrer la page, un peu comme si je donnais la vie aux mots.

Alors, le nez sur les lignes tracées au stylet, à cause de mes yeux trop faibles, j'imagine les entrelacs végétaux peuplés de créatures monstrueuses.

Hélas, les courbes voluptueuses que mes rêves dessinent n'orneront jamais ce codex !.

Mais, j'ai caché sous ma bure un morceau de parchemin, Dieu me pardonne ce larcin !, une sorte de talisman où j'ai écrit les mots d'amour que Joseph aurait murmurés à l'oreille de Marie.

En cachette, j'illumine mon texte de fleurs aphrodisiaques que des éros délicats jettent aux vents.

Non !, je confesse que ce n'est pas un écrit satanique, ni une atteinte aux moeurs, mais juste mon cri d'humain...

Quelque part dans les Black Hills, 1837

La chaleur du soleil qui s'élève fait vibrer l'air au dessus des wigwams du campement.

Dans le coude de la rivière l'eau étincèle de mille feux en hommage au Grand Créateur.

L'hiver sera bientôt là, les coffres à viande sont pleins.

Autour du feu, sur les couchettes, nous fumerons longuement le calumet en écoutant les exploits de nos guerriers.

Aurais-je été un brave ?, je ne peux pas le prouver.

Mais ce que mes yeux ont du mal à voir, mon corps le ressent en communication avec les esprits.

Aurai-je le temps de transmettre le secret des plantes et de confier mes pierres sacrées ?.

L'horizon de l'océan d'herbe des grandes plaines semble se noircir.

La terre du matin ne semble plus suffire à l'homme blanc, nous reculons inexorablement avec les troupeaux de bisons et de cerfs.

Si nous passons nos montagnes, les nations de l'autre versant nous accueilleront-elles ?...

Royaume de Françe, 2011

Les jours n'ont plus d'importance, ils ne sont plus une échéance.

Je balbutie encore ce plaisir simple d'être hors du temps compté;

Il me faut apprivoiser ces instants pour en goûter toute la saveur comme une première caresse d'amour.

Mes rêves me concernent, mes jours m'appartiennent, bons ou mauvais, ils sont ce que j'en fais.

D'intermittent du bonheur, je deviens sociétaire à vie des jours heureux.

Mais, tout ceci a un prix, je le sens, je me fais vieux.

Qu'importe, mes yeux même avec des lunettes, sont encore prompts à s'émerveiller.

Mes oreilles sont aussi réceptives aux éclats de rire qu'aux chagrins etouffés.

Mes mots sont, je l'espére, la musique de mon âme.

Et aprés ?...trouverai-je un reste d'humanité... pour continuer...